“É… só tinha que ser
Com você…”
Tom Jobim
Faço lista, triagem
Mapeamento.
Constelação de pintas
Sardas
Ficou mancha.
Movido comovido
Animado
De caráter disposto.
Não dá mais para
Deitado deixar-me
Examinar.
Antes pretendentes
Seduziam-me
Com propostas
De contar os afetos
Em meu corpo
Dispostos:
Vou contar uma por uma
De tuas pintas.
Não dá mais.
O que era cisão
59 anos
Aos 60 é um corpo
Só
É um só corpo.
Antes pretendentes
Pretendiam-me.
Eu os preteria.
Não mais.
Quer quer Queer
Não quer não quer
Pá pum.
A homeopatia curou-me
De febre no sangue
De febre de outras inflamações
De febre de várias afecções.
Não vou nem dizer
Desta febre de escrever.
Ela é a escuridão
Da casa
A mudança do clima.
Numa sentada
Cheguei aos 60.
Os olhos do narrador onisciente,
Do narrador onipresente
é Deus.
O narrador que dispõe
Do tempo.
Quando não é Deus
É semi-deus.
Quando fui Deus tive medo.
Pensei: que Deus não soubesse.
No mapa das minhas sardas
Indivisíveis unidades.
Sou um desenho só
Um só
desenho.
Uma pinta se juntou
À outra que se juntou
À outra que disseram sim
Umas às outras.
Vizinhança, delimitação,
Circunscrição
Ficou mesmo Da Pintura
Da Arquitetura
De Leon Batista.
Faço lista, triagem
Mapeamento, cópia,
Re Edificação.
Cheguei aos 60
No acúmulo, no galope, no cangaço
No cangote.
Certamente de meninos
E de meninas o panejamento
O xote.
Imagem de capa por William Feitosa Nascimento
